En la vida de toda hoja, de toda pluma, de todo escritor...siempre hay letras que no tienen cabida, que por la forma en que se ordenan y dan lugar a ciertas palabras, no se les permite nacer a los ojos de algún lector. Ayer he encerrado en aquella casona un poema que escribí, fue por petición de quien es causante del poema. Y he decidido encerrarla ahí, por que se que únicamente yo tengo la llave para entrar y rescatarle de las fauces del olvido si alguna ves me place. Curiosamente cuando entre a dejar este poema, descubrí que ahí dentro habían muchos poemas que también puse ahí, sin siquiera darme cuenta. Los poemas que causan los amores fugaces, los besos olvidados y las lágrimas exiliadas, todas estaban ahí, aquellos versos que inconscientemente no quiero tener mas en mi mente. Ahí están. Ahora yo, por voluntad propia he dejado un poema ahí, para que haga compañía a los demás desgraciados que son objeto de burla de los fantasmas de la memoria que viven en aquella casona.
Todos hemos tenido poemas que nunca se leerán. Pero no hago referencia a los poemas que se imprimen con tinta en el papel, sino a la clase mas usual de poemas, esos que nacen de cualquier mente humana, sin importar potencial intelectual ni estudios literarios. Todo estudiante de la universidad de la vida es capaz de hacerlos. Se escriben con la tinta de las sensaciones, y su abecedario se diseña en nuestras memorias. Demasiadas veces preferimos, a voluntad o no, ocultarlos de la luz. Ejemplo de esto son esos poemas que surgen de nuestra mente cuando anhelamos un amor imposible, que surgen cuando en nuestra mente formamos imágenes hermosas que nunca se cumplirán, esas ilusiones también son poemas, poemas sin palabras que también ocultamos a algún lector. Los poemas que nacen en momentos diseñados por el destino, como el primer beso, la primera vez, esos poemas que muchas veces olvidamos transcribir a el libro de las memorias. Poemas de dolor, que son todo ese torbellino de sentimientos que queremos olvidar, también son poemas que merecen escribirse. La vida misma es una antología de poemas. Los mas agraciados, manejan con habilidad y maestría sus poemas y los ordenan en su interior cual les plazca, esos escritores son las personas que viven en paz con su pasado y en prometedora alianza con su futuro, pueden volver a tras las hojas y nunca querrán arrancar una hoja, puesto que le faltaría algo a la historia que se esta escribiendo en el presente. De los escritores desgraciados, no son los que escriben cosas nefastas y horribles en sus libros, los desgraciados son los que no tienen la voluntad o el interés de generar sus propios poemas, se limitan únicamente a ver letras y palabras en la vida sin darles ningún sentido para si, y los otros escritores en desgracia son los que arrancan las hojas que han escrito tiempo atrás, o aquellos que pretenden seguir escribiendo en una hoja que ya esta llena, que ya tiene su lugar en el pasado y se le quiere seguir teniendo en el presente. Estas personas son las que niegan y se obsecionan con su pasado, olvidando el argumento de sus historias en el presente, dejando su vida en pausa y esto les genera angustia, también como aquellos apáticos que ven la vida en blanco y negro, solos los escritores le dan los matices que hacen nacer la belleza de la vida.
Es natural su angustia, estamos destinados a crear nuestra historia, es mandato divino, dios nos hizo a su imagen y semejanza, el es un creador de todo cuanto vemos, y si somos a su imagen y semejanza, nosotros somos creadores de todo cuanto no vemos, los sentimientos, las emociones, las sensaciones, esas cosas que no se ven ni se tocan, pero que nosotros somos capaces de crear en nuestros poemas.
Hoy he decidido darle muerte a uno de mis poemas. nadie lo leerá, no lo destruiré. simplemente la dejare en aquella casona....
saludos
PD: se que en esta antologia, hay muchos poemas por escribirse por luis. Me emociona pensar en las palabras que contendran esos poemas
4 comentarios:
Me encanta el estilo con el que escribes :) un beso!
Muy buena prosa, transmitís mucha sensibilidad.
te mando un beso.
Es lindo leerte de esa forma.
A veces pienso que lo que escribo no tiene sentido o hay poco por decir, pero = hago todo porque sea mio y exprese lo que soy.
Besos!!!
No quiero ser reiterativo de mi gusto por leerte, pero aquí estoy disfrutando tu prosa.
Luego resulta muy difícil escribir un poema, hacer un dibujo o una pintura a la persona que se ama, bueno es mi caso, como que lo principal es hacer una obra de arte de la relación que se tiene.
Besos cariñosos
p.d.
La entrada de hoy de mi blog contiene parte de un texto tuyo
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